Serenità è voltata e la strada non vede.

Lo schermo luminoso vomita farfalle.

Le figure parlanti non hanno più lingua.

Il calendario è un infame e le giornate si chiudono ugualmente.

Nel teatro dei fari spenti, luomo dombra procede a passi lenti,

che se cè una cosa che non ama, è quello strano senso

di giocare una partita dove non sia dato conoscere né il nome né la faccia di un arbitro,

di un giudice che possa, quando vuole, dire che è finita.

 

Non che sia attaccato a quellincespicare, non che sia devoto al suo dubitare.

 

E che non crede, non sa credere, è  che spera e mentre spera dispera, perché è.

L'occhio semi aperto

non scorge assalti di dolcezza,

come non scorge delle mosche la carezza,

danzano da ore,

incespicano nella barba incolta,

il corpo steso è senza colpa

subisce il tormento

delle comodità di questo tempo.

Un corpo, vivo, a far danzar le mosche.

E tutti possono riposare.

 

(Rivista e ritoccata, un titolo più adatto sarebbe stato forse T.S.O.)

Grazie dell'attenzione, ma a me d'esser poeta non tanto mi garba ora.

I pochi aggiornamenti futuri saranno qui:

 

 

p.s. spero di postare qualcosa qui appena la testa mi concede una tregua e la mia coscienza critica me lo permette.

Esce del fumo dai condizionatori d'aria, teniamoli spenti.

Benvenuto Imperatore,

arrivederci Imperatore.